Hypothèse n°1 : La célèbre chanson au titre éponyme aurait agi en repoussoir.

                                                                                                                             cinquantaine de fois au collège la version parodique des Bidochons (« les p’tites bites » cqfd), ça devient pénible de garder son sang-froid en écoutant Sir Paul qui tente de « laisser aller »… Voilà donc un vrai hit qui m’aurait convaincu de par sa trop grande notoriété à ne pas en écouter davantage… Étrange.

Hypothèse n°2 : Pas besoin de sortir un autre album après Abbey Road.

Abbey Road est clairement un chef-d’œuvre qui a des allures de bouquet final. Toutes les chansons sont des classiques. L’album est très cohérent dans sa construction et les arrangements sont époustouflants. En guise de point d’orgue, le célèbre medley donne l’impression que les mecs ont tout donné sur le terrain… Parfait du début à la fin, merci, au revoir. Mais voilà, Let it Be a été enregistré juste avant Abbey Road. Originellement abandonné par le groupe qui finit par se lasser de toutes les péripéties autour du projet, il sortira au bout du compte en tout dernier avec la tronche d’un album bâtard, tiré au forceps par Allen Klein et Phil Spector...

Yoko Ono c’est la poupée Chucky du beatles boy basique, le cauchemar des aficionados. On ne compte plus le nombre de gigs qu’elle a massacré avec sa petite voix criarde. Vers la fin des 60’s, elle était déjà très active notre petite poupée…  Systématiquement présente en studio, à distiller ses conseils artistiques ou à postillonner sur les micros. Pour le coup, j’en veux à John Lennon de l’avoir imposée à tout le monde sans aucune mesure et pour toutes les générations… Et je crois qu’à l’époque où je découvrais les Beatles (la douce nostalgie du walkman à cassette), il y avait une espèce de rumeur comme quoi Yoko Ono chantait sur une chanson de Let it Be. Le stress. Pas besoin d’en savoir plus…

Bin oui comme c’est le dernier album à être sorti, il sera toujours, malgré tout, symbolique de la séparation du groupe… Époque tumultueuse où la candeur et l’innocence des débuts semblent avoir disparues au profit des vents contraires… Après l’album Blanc, John Lennon a complètement lâché prise dans ses rêves de Yoko (et de came). George Harrison avait compris qu’il pouvait faire une carrière solo. Ringo Starr continuait en bon camarade à assurer la cohésion du groupe, mais c’est clairement Sir Paul qui tenait la boutique. Etat de fait qui s’est accentué jusqu’à Abbey Road que l’on peut considérer comme un album de Paul Mc Cartney accompagné par les Beatles, même si l’on y trouve quelques éclairs de John et George (et accessoirement de Ringo avec son merveilleux « Octopus Garden »)…  Bref, cette idée du « dernier album » me ferait presque chialer. Encore plus quand il s’agit d’un album « bonus » qui n’aurait pas dû sortir... Ça veut juste dire que c'est la fin, pour de vrai... Merde.

  En conclusion...

Il restera toujours des choses à découvrir même avec les groupes hyper connus. Ce qui est bizarre c’est d’être passé à côté d’un album aussi important puisqu’à partir de Rubber Soul, tous les albums, oui TOUS, seront importants. Let it Be gardera peut-être une étiquette un peu foireuse, non pas à cause de la qualité intrinsèque des chansons, mais plutôt parce qu’il n’est pas sorti au bon moment, de la bonne façon, et que la production a été désavouée par Sir Paul et George Martin. D’où les interminables reprises en main et l'abondance des éditions rendant la tâche difficile puisqu'au final on ne sait plus trop ce qu’on est censé écouter… Voilà tout. Au moment où je vous parle, je n’ai toujours pas exploré ce Let it Be, mais je compte bien y remédier dès l’instant même qui suivra la publication de ce papier (faut pas déconner quand même). Et j’aurais alors la probable confirmation d’une certaine familiarité avec ces chansons que je connaîtrais déjà pour les avoir entendues quelque part… Ce n’est pas pour rien que The Beatles est le plus grand groupe du monde.

*Get Back de Peter Jackson. A voir absolument !

V.E  - 6 janvier 2022

  Je pourrais m’amuser à raconter des histoires invraisemblables comme quoi j’aurais découvert Theo Lawrence par hasard dans les toilettes de l’aéroport de Los Angeles, entre deux cafés serrés. (Il parait qu’il y a de la musique absolument partout à L.A. ...) Ou bien, que je me baladais tranquillement dans la rue, fringué avec mes santiags et mon tee-shirt Willie Nelson, lorsqu’un touriste japonais se dirigea vers moi pour me filer son disque. Mais la réalité est plus banale puisque c’est tout simplement un pote qui m’a branché sur le coup. On revenait d’un concert en Bretagne, 8 h aller 8 h retour, et quand la route est longue on écoute beaucoup de musique… Alors, on s’est refait les classiques du Rhythm’n’blues, Miles Davis, les Doors, le Tango argentin, Bobby Lapointe… chacun y allant de sa petite playlist, tout en traversant le paysage pluvieux de l’ouest franchouillard. Et puis à un moment donné mon pote m’a demandé si je connaissais Theo Lawrence. J’ai répondu non. Du coup, il a balancé le single «Heaven to Me», plutôt chouette, avant d’enchaîner sur «Shangai Lady» et surtout  «Prairie fire», qui m’a mis sur le cul... Bon, j’étais fatigué, mais quand même ça m’a troué le cul au point que j’écrive son nom sur un bout de papier tout crasseux. 

  Et là mon pote me raconte l’histoire… qu’il était bénévole cet été au Blues Rules festival en Suisse et c’est là qu’il a rencontré Theo Lawrence… « On l’a vu débarquer avec son band, tous sapés comme des cow-boys, l’attirail complet avec le chapeau les santiags et tout... Pour des gars qui viennent de Bordeaux ça fait drôle…  En tout cas ils nous ont mis une sacrée claque durant le concert… On était tous en croix ! Et plus encore les minettes parce que le môme il a une bonne tronche, il plaît aux filles… » C’est intriguant tout ça, dis donc… « Ouais, Theo il a dans les 26 ans. C’est un franco-canadien biberonné aux vinyles de country, de rock’n’roll et de soul… Il a poussé dans la musique, la bonne…» Merde, ce salaud a une voix d’enfer ! C’est ce qui m’a marqué en premier. Puis le combo fatal, compositions classieuses et production de haut vol, achevait de faire monter la sauce dans ma petite caboche enthousiaste…  À peine rentré à Perpignan, je me tapais fébrilement la discographie complète du jeune prodige. Deux albums et neuf E.P plus tard, j’étais convaincu par l’authenticité de cette pépite et sans moufter j’avalais la totalité des Lives disponibles sur youtube, dont celui d’Arte qui là aussi m’a foutu sur le cul. Merde, un son pareil… Et puis cette maîtrise des musiciens… C’est franchement impressionnant ! Voilà encore une bande de loulous semi-imberbes pour nous mettre une tannée ! C’est le mythe du « Little Mozart », le génie précoce, en récidive… « Il parait qu’à ses débuts il y a un certain nombre de types aux dents longues, des producteurs, qui ont flairé le bon coup et ont voulu mettre le grappin sur sa musique pour contrôler la direction qu’elle devait prendre, notamment vers quelque chose de plus moderne… Mais lui ça le branche pas trop, c’est un rêveur, un puriste, il a lâché toute l’équipe pour revenir à la source avec son album « Sauce Piquante »… Un disque plutôt country ou « swamp pop », comme il dit… ».

  En écoutant cette histoire je me disais que notre « Little Mozart » possède indéniablement une bonne paire… La marque des grands. Ceci dit, je dois avouer qu’après avoir parcouru cette discographie débordante de talent et extrêmement bien produite, je ne pouvais m’empêcher de penser qu’il y a là un artiste qui cherche encore son expression propre, celle qui le démarquerait des anciens dont il restitue l’héritage avec perfection. Tout cela est merveilleux mais suinte légèrement le classicisme, le respect des maîtres, la citation biblique ; un «traditionalisme» largement assumé par l’intéressé qui s’oppose à une certaine vision de la modernité en restituant les codes de la musique Old School, pour simplifier grossièrement… Le bruit moderne s’exprimant lui aussi au travers de codes d’identification (principe que l’on retrouve dans n’importe quel style, époque ou culture), le challenge de l’artiste est de trouver une interprétation, un assemblage des formes, qui ne ressemble à rien d’autre… Or, par moments, il semble émerger quelque chose de plus original, de plus libre, comme sur le titre «Prairie Fire» absolument brillant et qui, pour le coup, se démarque un peu du reste. Que ça soit dans la composition ou les arrangements, il y a quelque chose dans cette chanson qui semble intime et personnel. Un truc bien à lui. Voilà. Et c’est ça qui m’intéresse, et c’est pour cette raison que je place beaucoup d’espoir dans notre poulain. Car j’ai entrevu la lumière… « I saw the light », comme dirait l’autre… Moi, je le sélectionne direct en équipe Espoir et je le mets titulaire, sur le terrain. Il faut qu’il joue, le minot… encore et encore… Qu’il se fasse les dents ! Qu’il confirme la promesse ! On peut rêver de voir un jour notre petit Mozart se muer en Big Johnny, affranchi des carcans, héros moderne des amateurs de limonade et de sauce piquante… À vous les amis.        

V.E  - 23 novembre 2021

Ce bon vieux printemps de l’année 2020, époque florissante pour les youtubeurs et les cinéphiles, fût en ce qui me concerne le moment idéal pour trier ma collection de disques et réécouter quelques pépites enfouies dans les bacs… Je passais donc des journées entières à me laisser flâner au hasard des pochettes, dépoussiérant et rafistolant les plus négligées, puis savonnant les sillons crasseux au rythme de la platine qui tournait à plein régime. Dans le rayon Jazz, entre une compil de Count Basie acquise pour la modique somme de 1 euro durant une tournée germanique et un album des B-52’s qui n’avait rien à faire ici, je suis tombé sur mon exemplaire de «My Favourite Things», le fameux…  Celui de Coltrane bien entendu ! C’est un disque que j’écoute régulièrement, il faut l’avouer, entre deux séances de pop-corn, histoire de me coller une petite torgnole de rappel… Et les deux moments qui s’accordent le mieux avec Coltrane sont l’aurore et le crépuscule. Me demandez pas pourquoi. Bref, les dernières lueurs orangées de l’astre solaire venaient de s’étaler dans le ciel… J’en profitais donc pour lancer «mon machin favori» sur la platine... C’est parti… Introduction, présentation du riff, exposition du thème... Le son est magnifique, les harmoniques sont modernes. Elvin Jones caresse les fûts, titille les cymbales... Merde, c’est beau ! Arrive la masterclass, le solo de piano, tout en simplicité.  

Au moins ça prouve que cette musique est vivante, voilà.  D’ailleurs, un jour, il faudra écrire une encyclopédie sur toutes les fausses-notes (ou les «pains», comme dirait l’autre…) qui se sont glissées dans les chefs-d’œuvre… ça fera office de témoignage ! La musique doit inclure une part d’imperfection pour rester humaine, authentique, et grande… Enfin, c’est mon avis. J’en étais à ce point de ma réflexion, en train de sautiller au milieu des pins, des fleurs sauvages, et des flûtiaux New-Yorkais, lorsque les sirènes du couvre-feu firent irruption pour me baiser l’ambiance. Complètement. Ah je les avais oubliées ces chiennes !!! Même qu’elles en remettent une seconde couche, immédiatement…  À savoir que dans la ville où j’habite, Perpignan, durant le premier confinement nous eûmes l’immense privilège d’être rappelés au couvre-feu par ce signal sonore aux relents militaires. Une époque glorieuse. Et depuis ma piaule je l’entends parfaitement bien, le clairon… Se faufilant au milieu du «bidule formidable», tel un râle cuivré qui ruisselle sur les murs de la ville et lèche en passant tout le merdier du monde, in fine, afin de se l’agglutiner en une petite boule dégueulasse et me la foutre dans l’oreille…  Un clairon quoi. Voilà le bordel ! Bon, je bronche pas. Inutile. Et puis je dois rester concentré sur la musique, c’est important. Je replonge dans mon écoute. Hélas, la gueularde d’en face, une voisine avec des poumons énormes, surgit à sa fenêtre pour vociférer. Elle est pas contente.  «Va niquer ta mère» ! Qu’elle lui balance, au clairon. Ah ça nous fait une belle jambe...  Elle peut s’époumoner si ça lui chante… Le clairon, lui, il continuera de mettre au garde-à-vous le people et les morbacs, indéniablement. Ainsi va la vie. Bon, une minute de silence, please. C’est au tour de John. Le voilà qui part de plus belle dans ses chromatismes (en vrai je sais pas ce qu’il joue mais il doit y avoir du chromatisme dedans)… 

J’avais zappé. Il y a toujours ce type qui rapplique avec sa casserole et se met à gueuler en cognant fort dessus…  «Ouéééé ouéééé» ! Qu’il gueule. En boucle. Pendant un quart d’heure. Des gens tapent dans leurs mains mais lui il veut vraiment cogner plus fort que tout le monde. Un Bronx à lui tout seul. Il doit croire que plus il cogne fort sur sa timbale plus les biftons vont tomber du ciel comme une petite poudre de perlimpinpin bien chaude… C’est magique la casserole. Bon, faut attendre au moins 10 minutes de plus pour que ça commence à tamponner moins fort et John reprend ses droits sur la platine. Je suis surpris de le trouver encore là. A vrai dire, je pensais que John il avait tellement pondu un truc magistral ce jour-là, quand il a enregistré «My Favourite Things», que ça finirait par tout vaporiser, à force. Même le disque aurait fini par se faire la malle en douce... Fallait changer de dimension pour le suivre, ou un truc du genre… Mais il est là le gonze. Bref, j’ai plus trop l’envie après coup… Tout a été gâché. Je me dirige mollement vers mon ordinateur pour aller me coltiner les news du morbac. Pas grand-chose. Ça m’bidonne toujours autant de voir comment y’a plein de types qui veulent être plus malins que les autres. C’est tout. D’ailleurs, je me dis que ça finira comme ça tout ce merdier… Pendant que le bateau coulera on restera là à s’engueuler et on finira tous engloutis comme des couillons, sous la flotte. Et puis les autres fileront à l’anglaise pour passer du bon temps sur une île paradisiaque, ou dans un bunker (hahaha), avec le pognon et les gonzesses, hein… Et surtout avec nos p’tites cervelles congelées dans un bocal pour l‘apéro ! Ouais, bien fraîches. Bon, de toute façon le morceau est fini et le reste du disque m’emballe un peu moins, enfin plus dans l’immédiat… La musique, c’est un peu comme le sexe : pour être satisfait intégralement il faut respecter un certain timing avec des conditions optimales… Et si on foire le timing il reste plus qu’à se rediriger vers le frigo. C’est l’heure des pâtes.

V.E - 2 novembre 2021